Quelques semaines avant mon mariage, ma belle-mère a brisé le seul objet qui me restait de ma défunte mère : son précieux service à verres en cristal. Elle se tenait là, balai à la main, arborant ce petit sourire suffisant, convaincue d’avoir effacé maman de ma vie à jamais. Ce qu’elle ignorait, c’est qu’elle venait de déclencher sa propre ruine.
Je m’appelle Jennifer, j’ai 25 ans. J’ai perdu ma mère, Alice, quand j’avais seize ans. Son absence me fait encore mal comme une blessure fraîche. Elle était la chaleur incarnée : gracieuse, gentille, et toujours parfumée à la lavande et aux brioches à la cannelle. Plus qu’une mère, elle était ma meilleure amie.
Elle n’a pas laissé grand-chose derrière elle, mais elle m’a laissé ses verres en cristal. Pour la plupart, ce n’étaient que des morceaux de verre fragiles. Pour moi, ils étaient sacrés, symboles des dimanches après-midi passés à les polir, à écouter les histoires de sa découverte dans une petite boutique de Grove Wood.
« Ces cadeaux sont réservés aux moments importants », disait-elle. « Utilisez-les quand votre cœur est rempli. »
Ce moment est arrivé quand Michael m’a demandée en mariage. Je savais que j’utiliserais ces verres à notre mariage. Mais Sandra, ma belle-mère, avait d’autres projets.
Elle a épousé mon père cinq ans après le décès de maman, et dès le premier jour, la moindre allusion à Alice l’a irritée. Après mes fiançailles, son amertume s’est accrue. D’abord, il y a eu les piques cruelles :
« Veux-tu marcher seul jusqu’à l’autel, ou traîner l’urne de ta mère avec toi ? »
Puis les exigences :
« Tu porteras ma robe de mariée. C’est la tradition. »
J’ai refusé. Elle ne l’a pas bien pris.
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